Jacques Brel nació en Schaerbeek (Bélgica) en 1929 y murió en Bobigny (Francia) en 1978.
ORLY
Ils sont plus de deux mille et je ne vois qu'eux deux
La pluie les a soudés semble-t-il l'un à l'autre
Ils sont plus de deux mille et je ne vois qu'eux deux
Et je les sais qui parlent
Il doit lui dire "je t'aime"
Elle doit lui dire "je t'aime"
Je crois qu'ils sont entrain de ne rien se promettre
Ces deux-là sont trop maigres pour être malhonnêtes
Ils sont plus de deux mille et je ne vois qu'eux deux
Et brusquement ils pleurent, ils pleurent à gros
bouillons
Tout entourés qu'ils sont d'adipeux en sueur et de
bouffeurs d'espoir
Qui les montrent du nez
Mais ces deux déchirés, superbes de chagrin
Abandonnent aux chiens l'exploit de les juger
La vie ne fait pas de cadeau
Et nom de Dieu, c'est triste Orly le dimanche
Avec ou sans Bécaud
Et maintenant ils pleurent
Je veux dire tous les deux
Tout à l'heure c'était lui, lorsque je disais
"il"
Tout encastrés qu'ils sont, ils n'entendent plus rien
Que les sanglots de l'autre
Et puis, et puis infiniment
Comme deux corps qui prient
Infiniment lentement ces deux corps se séparent
Et en se séparant
Ces deux corps se déchirent
Et je vous jure qu'ils crient
Et puis ils se reprennent
Redeviennent un seul, redeviennent le feu
Et puis se redéchirent
Se tiennent par les yeux
Et puis en reculant
Comme la mer se retire
Ils consomment l'adieu
Ils bavent quelques mots
Agitent une vague main
Et brusquement il fuit, fuit sans se retourner
Et puis il disparaît, bouffé par l'escalier
La vie ne fait pas de cadeau
Et nom de Dieu, c'est triste Orly le dimanche
Avec ou sans Bécaud
Et puis il disparaît, bouffé par l'escalier
Et elle, elle reste là
Cœur en croix, bouche ouverte
Sans un cri, sans un mot
Elle connaît sa mort
Elle vient de la croiser
Voilà qu'elle se retourne
Et se retourne encore
Ses bras vont jusqu'à terre
Ça y est elle a mille ans
La porte est refermée
La voilà sans lumière
Elle tourne sur elle-même
Et déjà elle sait
Qu'elle tournera toujours
Elle a perdu des hommes
Mais là elle perd l'amour
L'amour le lui a dit
Revoilà l'inutile
Elle vivra de projets
Qui ne feront qu'attendre
La revoilà fragile
Avant que d'être à vendre
Je suis là, je la suis
Je n'ose rien pour elle
Que la foule grignote
Comme un quelconque fruit.
ORLY
Son más de dos mil y yo sólo veo a dos.
Pareciera que la lluvia los ha soldado el uno al otro.
Son más de dos mil y yo sólo veo a dos.
Y ya sé de qué hablan,
él debe decirle a ella “te quiero”
ella debe decirle a él “te quiero”
creo que no están de ánimo para prometerse nada,
son demasiado flacos para ser deshonestos.
Son más de dos mil y yo sólo veo a dos.
Y de repente rompen a llorar, lloran a mares
rodeados como están de gordos sudados y devoradores de
esperanza
que les muestran la nariz.
Pero estos dos desgarrados, soberbios de dolor,
dejan a los perros la hazaña de juzgarlos.
¡La vida no regala nada,
y por Dios, qué triste es Orly los domingos
con o sin Becaud!
Y ahora están llorando,
quiero decir los dos
antes me refería a él cuando dije “él”.
Tan encajados están que no oyen nada más
que los sollozos del otro.
Y después, y después interminablemente
como dos cuerpos rezando,
interminablemente lentos se separan.
Y al separarse
ambos cuerpos se desgarran,
juro que gritan.
Y después se recomponen,
vuelven a ser uno solo, se vuelven fuego otra vez.
Y después se laceran
se agarran por los ojos.
Y después reculando,
como se retira el mar,
consuman el adiós.
Babean unas pocas palabras,
agitan vagamente la mano
y de repente él huye sin mirar atrás,
y después desaparece, engullido por la escalera.
¡La vida no regala nada,
y por Dios, qué triste es Orly los domingos
con o sin Becaud!
Y después él desaparece, engullido por la escalera.
Y ella, ella, se queda,
crucificado el corazón, bocabierta,
sin un grito, sin una sola palabra,
sabe que la muerte
se cruzó en su camino.
Ahora se da la vuelta
y se vuelve otra vez,
los brazos caídos al suelo,
podría tener mil años de edad.
La puerta se ha cerrado,
ahí está sin luz,
girando sobre sí misma,
y ya sabe
que girará por siempre,
ella ha perdido otros hombres,
pero esta vez ha perdido el amor.
El amor se lo dijo:
ha vuelto lo inútil.
Ella vivirá de proyectos
que no harán más que esperar,
de nuevo frágil,
antes de estar en venta.
Estoy aquí, aquí siguiéndola,
no me atrevo a hacer nada por ella
a la que la multitud mordisquea
como a una fruta cualquiera.
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