EMILIA PARDO BAZÁN, traducida al portugués por Manuel Neto dos Santos

Emilia Pardo Bazán nació en A Coruña en 1851 y murió en Madrid en 1921.

PORVENIR DE LA POESÍA

"La nature est la grande lyre,
le poete l'archet divin."
V. Hugo

¿Por qué profeta triste, me

dices que este siglo mató la

poesía con desterrar el mito?

Aunque ceguéis la fuente no

falta el ancho río; él buscará

otro cauce para su curso

límpido. Si exhausto el

viajero se tiende en el camino

porque llegó la noche y están

sus pies heridos, al despuntar

la aurora con redoblados

bríos emprenderá la ruta que

le marcó el destino. Jamás de

los poetas se extinguirán los

himnos; si hoy enmudece el

pájaro es que prepara trinos.

Y cuando algunas veces su

corazón marchito en vez de

dulces cantos desbórdase en

gemidos,

allá en el horizonte la

sombra de Virgilio le

dice, como a Dante: "

¡Prosigue, amado hijo!"

II.

¡Oh bella poesía!

Mientras exista el hombre

tus frescos manantiales no

temas que se agoten.

Porque el poeta estudia

los mundos interiores;

traduce al luminoso

lenguaje de los dioses del

corazón los gritos, los

ecos de dolores, los

sueños y esperanzas, las

dulces ilusiones, las

dudas, las creencias la

vida y los amores. En esta

eterna lucha que traban

las pasiones con la razón

serena que al fin las vence

noble, como Jacob al

ángel irán los triunfadores

pidiendo a la poesía sus

santas bendiciones.

PORVIR DA POESIA

"La nature est la grande lyre,
le poete l'archet divin."
V. Hugo

Por que me dizes, triste profeta,

que este século matou

a poesia ao desterrar o mito?

Mesmo que a fonte atravanqueis

não falta o rio largo; procurará

outro leito para o seu

límpido rumo. Se exausto o

viandante se estende no caminho

porque é chegada a noite e

os seus lacerados pés estão

ao romper da aurora

com ímpetos redobrados

encetará a rota que o destino lhe traçou.

Os hinos dos poetas jamais se extinguirão.

Se hoje o pássaro ao silêncio se remete,

é porque prepara trinados.

E quando por vezes o seu murcho coração

em vez de doces cantos em prantos se derrama,

além, no horizonte diz-lhe

a sombra de Virgílio, como Dante:

"Em frente, filho amado"

II.

Ó bela poesia!

Enquanto o homem existir

não temas que se esgotem

as tuas fontes de frescura.

Porque o poeta os mundos interiores estuda

traduz a radiante linguagem

dos deuses do

coração os gritos,

os ecos das dores, os sonhos

e esperanças, as doces ilusões,

as dúvidas

as crenças, a vida e os amores.

Nesta luta eterna

que em pelejam

as paixões com a serena razão

que nobre, por fim, as derrota,

como Jacob ao anjo ascenderão

os vencedores

mendigando à poesia as suas

sacras bênçãos.

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