Bernardo Guardado nació en 1913 en Avilés, donde murió en 1982.
OTOÑU
El cielu, con el orbayu,
yera una ñube de plomu
pintando de color gris
l'amanecer del Otoñu.
Facía musties les miraes
del candorosu palombu,
qu'embucháu nel palombar
trocara'l vuelu en reposu.
Ablayaba les tonaes,
faltes de bríu y arroxu,
qu'entonaben nes quintanes,
acohibíos, los mozos.
La vara la yerba seca,
afincada xunto al horru,
yera un montón de quexumbre,
esfumaos los sos contornos
ente los velos de ñiebla
que la cobrín con so embozu.
Les llágrimes que corrín
d'aquel cielu gris de plomu,
al cayer temblonamente,
como'l rodar d'un sollozu,
facín rosarios de cuentes,
en un rezar fervorosu.
¡Que tristeza guarda en sí
un amanecer d'Otoñu.
Sin embargo, ye tristeza
que se desdobla nel gociu
del desfrutar de sentires
d'unos mundos misteriosos.
Ye como esi frutu verde
qu'al mordelu ye acidosu
pero que dexa un regustu
que pide golver por otru.
Quiciás porque la tristeza
siendo dolor, sobre tou,
seya dolor ñecesariu
pa non vivir d'enquivocos.
Que la verdá, de por sí,
tien más tristeces que gocios;
y engañase nun placer,
que suele durar mui poco
ye vivir ena mentira
de gocios más que dudosos.
Por ello l'Otoñu tien
en so existir quexumbroso
un acentu de verdá,
un sufrimientu añimosu,
que siendo padecimientu
lleva algo en sí de dichosu.
Non sé; non soi a explicame;
ye perdemás embrollosu
aclarar debíamente
los sentires del Otoñu.
El cielo,
con la llovizna,
era una nube
de plomo
pintando de
color gris
el amanecer
del otoño.
Hacía
melancólicas las miradas
del candoroso
palomo,
que embutido
en el palomar
cambiara el
vuelo por reposo.
Abatía las
tonadas,
faltas de brío
y arrojo,
que entonaban
los jóvenes,
cohibidos, en
los antuzanos.
La vara de hierba seca,
ahincada junta al hórreo,
era un montón de lamentos,
esfumados sus contornos
entre los velos de niebla
que la cubrían con su embozo.
Las lágrimas
que corrían
de aquel
cielo gris de plomo,
al caer
temblonamente,
como el
rodar de un sollozo,
hacían
rosarios de cuentas,
en un rezar
fervoroso.
¡Qué
tristeza guarda en sí
un amanecer de
otoño!
Sin embargo, es tristeza
que se
desdobla en el gozo
del disfrutar
de sentires
de unos
mundos misteriosos.
Es como ese
fruto verde
que al morderlo
es ácido
pero que
deja un regusto
que pide volver por otro.
Quizá porque
la tristeza
siendo dolor,
sobre todo,
sea dolor necesario
para no
vivir de equívocos.
Que la verdad,
de por sí,
tiene más tristezas
que gozos;
y engañarse
en un placer,
que suele
durar muy poco
es vivir en
la mentira
de gozos más
que dudosos.
Por ello el otoño
tiene
en su
existir quejumbroso
un acento de
verdad,
un
sufrimiento animoso,
que siendo
padecimiento
lleva algo
en sí de dichoso.
No sé; no me
sé explicar;
es muy dificultoso
aclarar debidamente
los sentires
del otoño.
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