ISIDORO BLAISTEN, traducido al inglés por Roger Swanzy

Isidoro Blaisten nació en Concordia (Argentina) en 1933 y murió en Buenos Aires en 2004.

     LA BRÚJULA ROTA

Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta
desde un otoño de luto alucinado
desde hoteles y calles y cansancio
de lugares terribles desde la sal al dátil
vuelve otra vez a mí el amor sin geometría
aprieta junto a mí su corazón de pájaro
llora en mi corazón como en un rincón de lástima.

Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta,
cuando se pone triste el alma de los mapas
y se mueren de frío las ventanas,
cuando el verano se asusta de la sangre,
desde el lugar más húmedo del llanto
vienen lentos pordioseros de neblina
caminan por el alma
van en busca de mi propia raíz de agua.

Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta
desde un raro país donde todo es encuentro
donde los tilos huelen a regreso
y caminan dulces viejos con la barba
vuelve hacia mí el amor con lluvia y mariposas
y una pólvora rara que supera al tabaco
y un coñac de misterio que ha engañado a la víspera
y una brújula rota que orienta a la ceniza,
y me lleva al lugar que ha olvidado a la luna
y el otoño es posible
y el amor es posible más allá de los credos.

Toda está bien ahora:
la luz, el heliotropo,
el musgo que ha brotado entre los días;
pero ciertas tardes y noches y mañanas como ésta
cuando mi corazón toma un color de noches perdidas para siempre
y el rocío se acuerda del último crepúsculo
y amanece la espera con su rostro inaudito,
vuelvo otra vez a mí como el río al ahogado
ya no sonríe nadie en los retratos
la desesperación me ladra por la espalda.

        THE BROKEN COMPASS       

        Certain afternoons and nights and mornings like this

        from an autumn of hallucinated mourning

        from hotels and streets and fatigue

        from terrible places from salt to the date fruit

        love returns to me once more with no geometry

        squeeze your bird’s heart next to me

        weep in my heart like in a corner of pity.

 

        Certain afternoons and nights and mornings like this,

        when the soul of maps is saddened

        and the windows die cold,

        when the summer is scared of blood,

        from the wettest place of weeping

        slow beggars of fog come

        they walk through the soul

        They go in search of my own roots of water.

 

        Certain afternoons and nights and mornings like this

        from a strange country where everything is encounter

        where the lime trees smell of return

        and kind old men walk with beards

        love returns to me with rain and butterflies

        and a rare gunpowder that surpasses tobacco

        and a mysterious cognac that has deceived the eve

        and a broken compass that guides the ashes,

        and takes me to the place that has forgotten the moon

        and autumn is possible

        and love is possible beyond beliefs.

 

        Everything is fine now:

        the light, the heliotrope,

        the moss that has blossomed among the days;

        but certain afternoons and nights and mornings like this

        when my heart is stained with the color of nights lost forever

        and the dew remembers the last twilight

        and the wait dawns with her unexpected face,

        I return to myself once more like the river to the drowned man

        no one smiles in the portraits anymore

        Despair howls at me behind my back.