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Félix Fernández nació en Itauguá (Paraguay) en 1898 y murió en Asunción en 1984.

ÑANE ARAMBOHA

Hyakuã vevúimi pacholi apytépe,

nde rapykuerépe ñane aramboha,

ñande ropevýro jajura haguépe,

jaikove aja jajoahy haguã.

Ne akã rendaguépe oiméva akõi,

jeruti rupáicha ipyko’ěmi,

pyharevovénte váicha che renoi,

ha ajapajerei che año peteĩ.

Hembe'ŷ jegua iñencaje ju,

mbytépe nde réra che réra rovái,

ne rembiapokue Ana de Jesús,

ãga ipore'ŷ ndaroviavaerãi.

Ha'émi ohendu ja'erõ ojúpe,

ñe'ě ombohorýva ñane korasõ,

ha oime este dia ajuhu hykue,

causa pyhare chembojahe'o.

Noñe'i rupínte nomombe'úi,

ndorovy'áiha pe nderehe'ŷ,

ha ha'e oñandu ke che ndaikatúi

pyhare ake che año tyre'ŷ.

Ku che moirühára ka'aru pytū

nde rekoviahárõ kóinama opyta

ne renõiuka ko Ana de Jesús

nde rechaga'u ñane aramboha.

NUESTRA ALMOHADA

Con suave perfume a dulce pacholí,

tus rastros quedaron en nuestra almohada,

donde bordeando el sueño apresábamos

el poder amarnos en tanto viviéramos.

Donde apoyabas ayer la cabeza,

cuenco pequeñito de tierna paloma,

al anochecer parece llamarme,

pero me revuelco allí en soledad.

Bordes que engalanan encajes de aguja

y al medio, tu nombre, enfrentado al mío,

hecha por tus manos, Ana de Jesús,

huérfana está hoy, no lo he de creer.

Solía escucharnos cuando nos decíamos

cosas que alegraban nuestro corazón,

hoy, triste sorpresa, la encuentro mojada,

porque anoche me hizo, de pronto, llorar.

No lo cuenta solo porque ella es muda,

que nos entristece esta ausencia tuya

y ella presiente que yo ya no puedo

dormir en la noche, solo en mi orfandad.

La que se me unía al anochecer,

se ha quedado aquí, a sustituirte,

pero te reclama, Ana de Jesús,

te extraña de veras, nuestra almohada.

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