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MONTAÑAS

Nada en ellas es blando.

No son estas, por cierto,

las formas de una tierra

llana y amable.

Aquí hay breñas y riscos, no redondas

colinas. Su apariencia

hace saber la roca

de la entraña: osaturas,

declives mondos.

Ya los mismos nombres

con que hablamos de ellas

dicen lo que son: una sierra,

el boquerón, el cerro,

la cuchilla.

Líneas secas,

tajantes.

Y esa luz,

esa reverberación de la luz,

esos desfiladeros deslumbrantes.

Dame dios,

mi dios,

mi diosito pequeño,

rústico:

tú

a quien creo acariciar

cuando le paso por el lomo

la mano a mi perro,

dame

esta dura apariencia de montañas

ante los ojos

siempre.

MOUNTAINS

Nothing in them is soft.

These are certainly not

the forms

of a flat and gracious land.

There are scrublands and cliffs here, not round

hills. Their appearance

allows you to distinguish between rock

and entrails: bone skeletons,

jagged slopes.

The names we call them by

already tell you what they are about: saw,

gash, peak,

the blade.

Dry, stark lines

and that light,

that bouncing light,

those dazzling ravines.

Give me,

my god,

my tiny, rustic god:

You,

I believe to touch

as I run my hand

along the back of my dog

keep

this gruff mountainous outline

before my eyes

forever.

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