HERBERTO HELDER, traducido del portugués por Marco Antonio Bojorquez Martínez

Herberto Helder nació en Funchal (Madeira, Portugal) en 1930 y murió en Cascais en 2015.


A COLHER NA BOCA (Tríptico, II)

Não sei como dizer-te que minha voz te procura

e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

esplêndida e vasta.

Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

se enchem de um brilho precioso

e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

pelo pressentir de um tempo distante,

e na terra crescida os homens entoam a vindima

— eu não sei como dizer-te que cem ideias,

dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada

em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.

— E então não sei o que dizer

junto à taça da pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

— não sei como dizer-te que a pureza,

dentro de mim , te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve abstracto

correr do espaço —

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer

coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor,

que te procuram.   

LA CUCHARA EN LA BOCA (Tríptico, II)

No sé cómo decirte que mi voz te busca

y la atención comienza a florear, cuando sucede la noche

esplendida y vasta.

No sé qué decir, cuando tus pulsos largamente

se llenan de un brillo precioso

y estremeces como un pensamiento llegado. Cuando,

iniciado el campo, el centeno inmaduro ondula tocado

por el presentimiento de un tiempo distante,

y en la tierra crecida los hombres entonan la cosecha

— yo no sé cómo decirte que cien ideas,

adentro de mí, te buscan.

Cuando las hojas de la melancolía se templan con astros

al lado del espacio

y el corazón es una semilla inventada

en su oscuro fondo y en su turbión de un día,

tú arrebatas los caminos de mi soledad

como si toda la casa ardiese descansada en la noche.

— Y entonces no sé qué decir

Junto a la copa de piedra de tu silencio tan joven.

Cuando los niños despiertan en las lunas espantadas

que a veces se desgajan en medio del tiempo

— no sé cómo decirte que la pureza,

adentro de mí, te busca.

Durante la primavera entera comprendo

los tréboles, el agua sobrenatural, el leve abstracto

correr del espacio —

y pienso que voy a decir algo con toda la razón,

pero cuando la sombra cae de la curva sórdida

de mis labios, siento que me faltan

una piedra, una ave, un girasol — cualquier

cosa extraordinaria.

Porque no sé cómo decirte sin milagros

que adentro de mí es el sol, el agua,

el fruto, el dios, el niño, la leche, la madre,

el amor,

que te buscan.