Álvaro Mutis nació en Bogotá (Colombia) en 1923 y murió en Ciudad de México en 2013.
EXILIO
Voz del exilio, voz de pozo cegado,
voz huérfana, gran voz que se levanta
como hierba furiosa o pezuña de bestia,
voz sorda del exilio,
hoy ha brotado como una espesa sangre
reclamando mansamente su lugar
en algún sitio del mundo.
Hoy ha llamado en mí
el griterío de las aves que pasan en verde algarabía
sobre los cafetales, sobre las ceremoniosas hojas del banano,
sobre las heladas espumas que bajan de los páramos,
golpeando y sonando
y arrastrando consigo la pulpa del café
y las densas flores de los cámbulos.
Hoy, algo se ha detenido dentro de mí,
un espeso remanso hace girar,
de pronto, lenta, dulcemente,
rescatados en la superficie agitada de sus aguas,
ciertos días, ciertas horas del pasado,
a los que se aferra furiosamente
la materia más secreta y eficaz de mi vida.
Flotan ahora como troncos de tierno balso,
en serena evidencia de fieles testigos
y a ellos me acojo en este largo presente de exilado.
En el café, en casa de amigos, tornan con dolor desteñido
Teruel, Jarama, Madrid, Irún, Somosierra, Valencia
y luego Perpignan, Argelés, Dakar, Marsella.
A su rabia me uno, a su miseria
y olvido así quién soy, de dónde vengo,
hasta cuando una noche
comienza el golpeteo de la lluvia
y corre el agua por las calles en silencio
y un olor húmedo y cierto
me regresa a las grandes noches del Tolima
en donde un vasto desorden de aguas
grita hasta el alba su vocerío vegetal;
su destronado poder, entre las ramas del sombrío,
chorrea aún en la mañana
acallando el borboteo espeso de la miel
en los pulidos calderos de cobre.
Y es entonces cuando peso mi exilio
y mido la irrescatable soledad de lo perdido
por lo que de anticipada muerte me corresponde
en cada hora, en cada día de ausencia
que lleno con asuntos y con seres
cuya extranjera condición me empuja
hacia la cal definitiva
de un sueño que roerá sus propias vestiduras,
hechas de una corteza de materias
desterradas por los años y el olvido.
EXILE
Voice of exile, voice of a blinded well,
orphan voice, enormous voice that stands
like angry grass, or hoofs of beasts,
deaf voice of exile.
Today it rose, a thickened blood
meekly claiming its place
somewhere out in the world.
Today it’s rustled up in me
the screech of birds whisking by in green turmoil
over the plots of coffee, over the ceremonious plantain leaves,
over the frozen froth descending from the páramos,
beating and bellowing
dragging the coffee pulp along
and the dense flowers of cámbulo trees.
A thick oasis suddenly whirled, unhurried, sweetly,
on the swirling surfaces of its water,
and rescued certain days, certain hours of the past
to which desperately clings
the most private, true substance of my life.
They lie afloat like trunks of tender balsewood,
in peaceful evidence of faithful witnesses
and I hold on to them during this endless present of the exiled.
At the café, at the houses of friends, in faded pain these names turn up:
Teruel, Jarama, Madrid, Irún, Somosierra, Valencia
and then Perpignan, Argelés, Dakar, Marseille.
I latch on to their fury, to their misery
forgetting who I am, where I come from,
until one night
the patter of rain begins
and water silently runs through the streets
and a damp and true smell
returns me to Tolima’s giant nights
where the vast chaos of water
shouts its vegetable clamour until dawn;
its power, dethroned, among the branches of the shadow,
drips down, even in daylight,
silencing the thick gurgle of honey
in polished copper cauldrons.
And it is then when I can weigh my exile
and measure the unrescuable solitude of loss,
for whatever anticipated death may be mine
in exchange for each hour, each day of absence
which I fill with affairs and human beings
whose being foreign pushes me
towards the permanent lime
of a dream bound to chew on its own robes,
made from the crust of stuff
banished by years and oblivion.
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